as sete mil faces:

cansado

mais ai que vejo que so me resta a fome e algums velhos trapos por ali jogados.
enbora castos, eles parecem euforicos, angustiados e destemidos de profunda depressao.
mais fazer oque? sao so trapos infelizes, sujos, imundos, ate por muitas vezes satisfeitos de estarem no mundo, satisfeitos com o simples fato de existirem.
mais ainda nos inpoem aquele certo ar de sofrimento, talvez seja ate cauculavel o lamento das suas costuras imendadas de fé e muita coragem.

trapos cheios de coragem movidos de 7.000 faces incorajados por uma só, quanto as outras nao se sabe ao certo, mais se sabe o incerto de que todas sao infinitamente azuis, vermelhas, pretas, amarelas, cinzas, brancas, roxas, icolores e indolores... mais do que adianta sentir? sao so trapos, inclausurados nessa dor tao intrepida, tao fugaz que por inoportunas vezes chegam a ser sarcardicas, infusas e diformes.

pra todos os pretextos diga aos trapos que fui, fui e nao voltarei, nao posso ser claro, nem tanto escura, tao menos elegia, me dispersa, me emerge mais nao ri de mim, te gosto tanto, tanto que chego a nao mais gostar.
trapos intrepidos, insolitos indigestos custurados de fé e caus, movidos por 7.000 faces, nao me fincarei aqui.